Sécrétion
Ne restera de nous
qu'un résidu discret
excommunié
petit comme un haïku, comme une pointe
petit parce qu'éloigné
- comme le soleil
un dépôt vivant
où nous nous fondions
avec le temps
spasme après spasme, goutte après goutte
comme des donateurs de sang.
Il restera au fond,
ni la sécheresse ni la soif
ne nous feront
goûter à la sécrétion
nous cracher, à rebours.
Finira par se tasser
même ce qui s'égouttait par erreur
le long de la fissure
où une vie se prolonge dans l'autre.
Notre voracité et nos appétits seront apprivoisés
et rééduqués: nous répondrons à des noms
étrangers
comme aux nos propres.
La fidélité est temporelle, ah les mœurs!
Le ciel, ensuite, tel un miroir expérimental
sera embué par notre souffle chaud:
simple preuve qu'il fait froid, glacial
Le fond.
